"Волкодав мерно заносил над головой тяжелый колун и думал о доме, которого у него не было.Как же ясно он видел его. Яблони в цвету, клонящие розовые ветви на теплую дерновую крышу. Пушистый серый пес, спящий на залитом предвечерним солнцем крыльце. Дорожка между кустами малины, утоптанная босыми ногами детей. И женщина, выходящая из дому на крыльцо. Эта женщина прекрасна, потому что любима. Она вытирает мокрые руки вышитым полотенцем и зовет ужинать мужчину, колющего дрова..."
не отпускают меня эти строчки, уже который год не отпускают. что-то в них есть такое сокровенное, что-то мое ...
У меня видимо осеннее обострение, пойду перечитывать.